Desde adentro

Escribir puede que sea un arte, puede que sea una necesidad o puede simple y bestialmente, ser un arma más. No a todos les gusta ni a todos se les da, no me jacto de que me guste o de que cada 458 lunas aparezca algo mio que valga la pena pues en verdad es puramente una cuestión de gustos...Por mucho que a alguien le guste algo mio, siempre pienso que no es nada en comparación con lo que sale de una pluma en la mano correcta...Una como la de Sabina, por poner un ejemplo...

Y es como un juego...A veces sabes adonde quieres llegar y a veces te las juegas a ver que tal...Y hay otras veces que quieres decir tanto, que no dices nada...O están esos que los lees una y otra vez cambiando algun detallito y cuando te fijas, tienes algo totalmente diferente a lo que querías en un principio...Pues escribir con alguien, a veces llega a ser un reto...No recuerdo la última vez que lo hice pero en esta ocasión, comparto un poco de mis pensamientos con Leidy González 

( Secreto a Voces).

Escribir en conjunto, es como sentarse en una mesa y poner ideas sobre la mesa y esperar a ver que pasa...Y la verdad es que puede llegar a ser muy apero, porque usualmente partes de algo rústico y cuando vienes a ver, tienes algo con una forma bien definida...Aunque admito que este tiene forma propia...

En definitiva, se escribe con más que lápiz y papel, se escribe con el sentimiento...Y creo que el título adecuado para este, sería Desde adentro ... 

Anéctodas que cuentan historias surealistas de nuestro pasado, un pasado que es presente. Se escuchan palabras...palabras que no se dicen....se sienten, muy adentro, donde duelen.

Mis pasos ya no son los mismos, flaquean con el zumbido de una mosca tímida posada en mi ventana, y desde lejos, de nuevo llega tu imagen a mi mente... Al lugar habitual, donde versátil al fin, has sabido instalarte para ir y venir a tu antojo; pues el control....¿Control?...No, contigo no.

Y volvemos a caer en el mismo juego, donde no hay intensiones, más diferentes rumbos y vocales misceláneas en tu voz, y vocales diferentes en la mía.

Desde aquí,

me divierto con la idea de como el todo yo choca con el todo tú: tu mirada, tu apariencia, tus pensamientos, esa sonrisa que tatuaste en mis recuerdos...

Aunque...no sólo mis pasos han cambiado, y no sé si estoy hablando como dos personas diferentes,

simultaneamente,

o si como una hablándole a otra.

Mi corazón no late,

mi cabeza no razona,

más las palabras que no se dicen, se sienten.

Soy prisionero de lo que pienso, víctima de lo que siento y dueño de lo que callo... Soy una línea más en un verso perdido de Neruda...Soy la nota mas baja de tu guitarra...¿Soy?...¿Somos?...o ¿Eres?...

Eres.

¿quién eres? en un velocípedo de romances fugaces que extiende esta creación. Soy quien no sabe nombrar, y que tarda.

soy quien no soy.

de amor y existencialismo, de poesía y prosa, de nada.

y Somos...Nosotros...

Los culpables del mayor crimen: el romanticismo.... Somos dos soles y una luna que nos separa, la ola que viene y va dejando su rastro sobre la arena o la huella de lo que fuimos, somos y seremos...

Somos lo que queremos ser cuando no lo pretendemos...

La llama de aquella vela que calienta la habitación vacía donde voy a parar noche tras noche... que pasión alguna ya no ocupa, y como pétalo enfurecido, mi norte se pierde, y camino a saltos, esquizofrénico de un lugar a otro, paranoico.

Quedaste, quedé, Quedamos extintos en un respirar suicida.

Y solo permanece la furia del viento que levanta las cenizas...a ti...a mi...al todo...Y quizá...Solo quizá...